On raconte pleins d’histoires dans La Villa. La plupart basée sur des rumeurs, plus ou moins crédibles. Ici, des choses de dingues arrivent, dur de juger ce qui est vraisemblable ou non.
Par exemple, il est dur de croire que le Cartel de la drogue fournit trois fois plus de travaille que la compagnie pétrolière du coin. Cultivateurs, surveillants, passeurs, tueurs mais aussi médecins, avocats, ingénieurs, pilotes d’avion ; des emplois multiples et variés, mieux rémunérés que dans la vie légale. Personne n’est épargné. Ça fait un paquet de pion et surtout un sacré trafique. Un trafique qui rapporte sacrément beaucoup de blé.

J’travaille pour le Boss depuis seulement quelques années ; assez longtemps pour avoir vu des choses ahurissantes. Pour remonter aux origines, il faut réussir à faire parler les plus anciens : les types qui sont là depuis les débuts de monsieur Sanders, voir avant. Les gens n’aiment pas trop les curieux dans le coin, mais personne ne résiste à l’envie de propager les ragots. La version qui m’est le plus souvent revenue est que l’ancien Boss, Esteban Castelanno, voulait passer ‘l’entreprise’ à une vieille connaissance, mais qu’elle a claqué avant. Une affaire sombre qui s’est peu ébruitée. Un règlement de compte, un assassinat, un accident… Personne ne sait réellement ce qui s’est passé : la seule chose sûre, c’est que la madame a été retrouvée la tête sur le volant de sa voiture, sans vie. L’interminable son du klaxon où s’appuyait son front, pareil à un ultime cri, a raisonné dans la rue jusqu’à ce que les flics rappliquent, à vous glacer le sang ‘paraît. Des rumeurs disent que son gamin se trouvait pas très loin de là. On ne sait même pas pourquoi ces deux-là étaient amis, ni d’où il se connaissait. La différence sociale était trop grande, ils ne jouaient pas dans la même cour. Certains disent même que c’était une putain ; j’préfère personnellement pas poser de jugements sur les histoires de famille d’mon patron. Reste que le vieux se serait rabattu sur Sanders junior, une sorte de fils de cœur à ses yeux. C’est ainsi que Merle aurait hérité de tout ce joyeux bordel : un sacré cadeau pour un gamin issu du prolétariat. Cette soudaine ascension sociale lui a sacrément monté à la tête, j’vous raconte même pas. On s’étonne moins de le voir aussi excessif quand on se dit qu’il s’est retrouvé dans le luxe du jour au lendemain.

Mais y’a une chose plus effrayante que le Boss. Un être sans foi ni loi qu’absolument rien ne peut arrêter. J’ai essayé d’arracher l’information à mes confrères, mais rien à faire : personne ne connaît son véritable nom. Nous, on l’appelle ‘Mademoiselle Sanders’ ou juste ‘Mademoiselle’. Le patron l’appelle Baby Cakes, Baby girl, Baby Doll, Baby, Dolly, Sunny, Sunshine, Chickadee, Sweetie, Sweetheart, Pumpkpin, Cutie Pie, Dove, Goldie, Kitten, Princess et j’en passe. En arrivant ici, je pensais jamais entendre ces mots sortir de la bouche du boss … On ne sait même pas comment sa gosse fait pour se reconnaître quand il l’appel. Si ça se trouve, son vrai prénom est caché au milieu de ces surnoms mielleux au possible. Les gars et moi, on pense que ça doit commencer par ‘B’, parce que les plus récurrents commencent avec un ‘Baby’.
Bref, la vraie Reine de La Villa, c’est elle. Le patron ne fait pas le poids face à sa fille : pour dire, paraît qu’à six ans, la petite lui a sauté à pied joint sur la tronche et lui a défoncé le nez. Le pire, c’est qu’il ne s’est même pas énervé. Je vous le dis : la gamine exerce un pouvoir total ici. Elle veux un sandwiche de son papa ? Monsieur interrompt une séance entière pour aller lui en faire un. Elle veut un poney ? Pourquoi pas un ranch, chérie ? Elle s’ennuie la nuit ? Pas de problème, elle vient sauter sur son papa pour le réveiller. Ça, je peux vous dire que ça tient de l’exploit. Paraît qu’un pauvre type a essayé d’aller le réveiller un matin pour quelque chose de vraiment urgent : le malheureux aurait passé directement par la fenêtre. Du DEUXIEME ETAGE. Quand on sait cela, la p’tite ‘Baby Cakes’ fait sacrément peur. Des collègues l’ont vue jouer avec ses poneys en plastique et gribouiller des arcs-en-ciel sur la table de réunion, comme si de rien n’était.

Par contre, personne ne sait qui est –ou était- madame Sanders, même les plus vieux n’en aurait qu’un vague souvenir. Une jeune femme discrète apparemment, amie d’enfance de son mari. Il devait appartenir à la même caste sociale, sans doute. Reste que la bonne femme a tout bonnement disparut peu après la naissance de sa fille. Elle s’est volatilisée dans des circonstances mystérieuses, pouf, évaporée. On n’aurait presque pas remarqué son absence, et pourtant, elle aurait laissé un vide dans La Villa. Une présence cachée manque, une ombre dans le couloir, une silhouette devant la fenêtre. Cette nana est presque devenue un mythe, une histoire de fantôme, La Calavera Catrina, vous voyez ?

Et l’histoire semble inexorablement se répéter. Un beau matin, plus de signe de ‘Baby’. Partie du jour au lendemain, sans un mot, et surtout avec les trois quarts de la fortune de son paternel, sa voiture et l’un des hybrides bossant là. Ça n’avait rien d’un enlèvement : quel genre de Kidnappeur s’en prend directement au Cartel et emporte avec lui les affaires de sa victime ? Non, ‘Baby Doll’ a surtout pété une durite et s’est cassée sur un coup de tête. Elle pensait peut-être que son papa laisserait tout passer, même ça. Mais cette fois, elle avait dépassé les bornes. J’avais jamais vu le Boss dans une colère aussi noire : je ne pensais même pas qu’un humain pouvait soulever un bureau en bois massif et le défenestrer aussi facilement. Après un véritable raz-de-marée, il s’est enfermé pendant bien trois jours entiers, à ruminer son désarroi en fumant cigare sur cigare. Les gars et moi, on n’a pas osé le déranger, alors on a commencé à chercher de notre côté où la demoiselle avait pu filer.

Monsieur Sanders était enfin sorti de ses quartiers. On avait réussit à trouver où sa fille se dirigeait, notamment à cause des relevés bancaires scandaleux qu’elle laissait derrière elle, dont la facture d’une suite de luxe à Vegas tout à faut scandaleuse. On a tiré à la courte paille pour lui annoncer tout cela et j’ai perdu. J’ai jamais autant haït le sort. Du coup je me suis occupé de lui donner la ville où allait la poulette, non sans bégayer comme un paumé et manquer de tourner de l’œil. Il y eut un long silence, puis il a souri et posé sa main sur mon épaule. J’ai vraiment cru que j’allais finir comme son bureau –dont on n’avait même pas fini de ramasser les morceaux-. Mais rien. J’ai rouvert mes paupières, le Boss était déjà en route. La chasse était officiellement ouverte.

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On est enfin arrivé à bon port. On, c’est moi, quatre autres gars, le chauffeur et monsieur Sanders. J’ai de la peine à croire que le patron m’ait choisi pour l’accompagner, comme quoi la poisse me colle à la peau. J’aurais sérieusement préféré rester au Mexique, même si on meurt de chaud là-bas. Je n’ose pas imaginer la raclée que va se prendre sa gosse quand on lui tombera dessus ; certains disent qu’il va lui tordre le cou, d’autre qu’il va plutôt l’écorcher vivante ou la donner en pâture à des tigres. J’ai beau la craindre, je ne lui souhaite pas de finir comme ça. Et je trouve ça très improbable : le Boss ne le montre peut-être pas, mais on voit bien qu’il est perdu sans elle. Enfin, improbable, improbable… Ça ne veut rien dire avec lui.

Moi, je pense que c’est plutôt l’hybride disparut qui passera un sale quart d’heure, ou n’importe quel bestiole du genre qui se trouvera sur son chemin dans les prochaines semaines. Ça ne m’étonnerais même pas que la fourrure des manteaux du Boss soit fait en peau d’hybride… Du moins, il s’en ferait sûrement un prochainement.
Je me suis permis de demander à monsieur Sander pourquoi il avait pri un fusil de chasse. Il a juste souri.

Moi, ça me fait flipper quand il sourit.